Deixe-me sonhar ou até mesmo voar. Já fui aquele garoto pobre, indefeso, fraco e infeliz. Fui ilusionista. Mágico deste universo realista. Cores a este mundo belo. Controverso. Versos. Fragmentos são meus traços. Rápido. O ponteiro do relógio gira ao contrário. Não há máquina para o futuro. Hollywood é a minha beleza americana. As calçadas do Brasil não espelham a fama. Olha lá a lama. Respiro. O colapso deste mundo joga-me aos seus perigos. Insanos escritores. Devoradores de capítulos. Queime depois de ler meus livros. Lá vem meu novo hino. Silêncio… Silêncio. A caneta marcante dança sobre o papel sem linhas. O caminho áspero. Impróprio. Retórico.
