Submundo

 

O silêncio que procede ao esporro

Essa massa empoeirada coberta de cinza

Entre o morro e o asfalto.

 

Minha voz que não se cansa

As nossas cores sociais jogadas nos jornais

Já é coisa de subúrbio.

 

Olhar modesto pelas vielas

Infâncias perdidas em uma guerra interna

De longe vejo que não foi por nada.

 

Os conflitos, amores, a batucada.

Os nossos ritmos, a nossa fé.

A nossa esperança.